Бывает, вспорхнёт вдруг мимо едва уловимым ракурсом
Из самой нетронутой глубины моей долгой памяти
И выдаёт осторожно, будто в тумане непонятными всполохами
Как озарение воспоминаний, очарования настолько забытые,
Что вот и гадаешь, назад опять улетаешь, пытаешься вспомнить,
Как всё это было….
А может и не было, это грёзы мои. Моя самая большая тайна на будущее….

Кукуруза. В початках, в плетёной корзине, ещё с лета.
Лежит. Желтыми боками, с налитыми зёрнами, сухая и спелая.
Холодно. Морозы с ветром продувают сквозь щели, и хочется чего нибудь долго варить.
А когда что-то варится, вокруг распространяется тепло и попутные воспоминания.
Эти отблески памяти, они всегда вырываются из кипящей кастрюли.
Вместе с паром поднимаются к самому потолку, остывают, и становятся совершенно незаметными.
Но и пусть, их всё равно хорошо и без этого слышно.

Кукуруза. В початке, дымящимся паром.
С огненно жёлтыми, вздутыми рядами зёрен.
Руки мои горячее терпят, носом шеренги мерить.
А я опять далеко улетаю, что то с духом от лета прошедшего вспомнить....